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Originalmente inviata da grysu

Quanto dolore, disperazione in queste lettere!!!!!

Come possono ancora succedere cose simili?????

Come si può spezzare in modo irreparabile, la vita di una donna.....di una FIGLIA?????

Purtroppo troppe donne....troppe FIGLIE hanno vissuto, vivono, situazioni identiche!!!!!

Speriamo che con il parlarne, ed evidenziare il problema, allontani sempre di più il verbo VIVRANNO questo problema!!!!!!!

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Originalmente inviata da Oriana

Come un'altra giudice che su di un altro terribile omicidio (donna uccisa a coltellate e finita con un'ascia) tanti anni fa ha dato le stesse attenuanti, tant'è che l'omicida ha fatto solo 7 anni ( 7 ANNI !!!!!) ed ora è libero di passare sotto il naso ai familiari della vittima e ridere loro in faccia.




El dormir es como un puente que va del hoy al mañana.
Por debajo, como un sueño, pasa el agua, pasa el alma.

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Vedi Oriana.....come Ti ho già detto.....io sarò anche estremista.....ma come possiamo affidarci alla giustizia, quando l'assassino di una figlia passa e sorride davanti ai genitori dopo solo 7 anni??????
Già gli anni in cui uno deve essere rinchiuso dopo aver fatto una cosa simile....dovrebbero essere eterni.....poi pure la beffa di soli 7 anni??????

Eh no....io rimango della mia idea!!!!!!!
Visto che non c'è giustizia.....è meglio farsela da soli!!!

Meglio vivere con un rimorso,
che annegare in un
rimpianto.
Grysu

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Originalmente inviata da Straluna

CONOSCO I PASSI
di Nadia Somma

Dedicato alle donne vittime di violenza e ad E. operatrice di un centro antiviolenza che mi insegnò molto sul dolore e la paura e sulla capacità di ascoltare ed accogliere.

Aiuto le donne a scappare, lo faccio da vent’anni. Aiuto le donne a scappare dall’inferno della violenza. I sacchi dell’immondizia adoperati come valigie dove, in fretta, in fretta, stipano alla rinfusa i pochi indumenti che riescono ad afferrare dai cassetti quando in piena notte con la volante sotto casa sono portate via dalla polizia, insieme ai loro bambini, in un riparo occasionale: alberghi, bed and breakfast.
Sacchi di immondizia dove, spesso, ci sono anche vestitini, piccole maglie, pannolini, i documenti, le chiavi, un peluche, un automobilina, qualche foto, una bambola. Le fughe organizzate di nascosto, i fogli con le denunce, i referti del pronto soccorso, i lividi, così neri e gonfi che non avrei immaginato di vedere, le mani fasciate, le bende sugli occhi, i tagli sulla fronte, i lividi sul collo, i capelli strappati, le ustioni. Le aule del tribunale, le caserme e gli uffici disadorni dei carabinieri e della polizia.

Le parole prive di emozione con cui raccontano gli insulti, i pugni, le botte, i calci, le mani addosso, le mani tra le gambe, le denigrazioni continue, le umiliazioni: “puttana, troia, mignotta, scrofa, vacca, pazza, pezza di merda, striscia, t’ammazzo, t’uccido, ti brucio, ti strozzo, ti amo, ti amo ancora, perdonami, perdonami ancora e ancora e ancora, ancora una volta”.

Sedute nelle sale d’attesa del pronto soccorso, in attesa della radiografia, dei referti, del ricovero o sui lettini ginecologici: immobili e con gli occhi sgranati e fissi al soffitto, a cercare si sentire se c’è ancora il tracciato del battito cardiaco del feto, quando i colpi con furia cieca sono arrivati sulla schiena, sulla pancia; su quegli stessi lettini per una visita che accerti uno stupro.

Con le valigie e i bambini in braccio che aspettano un treno in stazione, o con le valigie in mano mentre scendono da un treno. All’aeroporto per mettere distanza tra loro e la violenza. Sedute sulla poltrona davanti a me: silenziose, in lacrime, adirate, offese, spaventate, determinate, realiste, illuse, in bilico tra la libertà e la cronaca di una morte annunciata. In bilico tra la decisione di tornare sui loro passi o andare via, in bilico tra la paura e la speranza che qualcosa cambierà. Incerte mentre si guardano intorno nella casa rifugio che le ospiterà, e anche improvvisamente allegre, ottimiste, piene di speranze e di progetti. Ricordo le loro risate i loro pianti e i loro silenzi. Italiane, inglesi, americane, rumene, russe, marocchine, tunisine, algerine, croate, bulgare, indiane, cingalesi, malgascie, cubane.

Di ogni parte del mondo. Sposate, fidanzate, prostituite, barattate per aver perso al gioco, pedinate, rinchiuse in casa, buttate fuori casa. Perché in vent’anni ne ho incontrate tante. Ne incontrerò ancora, non sono stanca. Sono stata una di loro, una donna in fuga, conosco i passi, i silenzi e le urla improvvisa dell’anima, l’angoscia e la speranza, la paura e il coraggio. Conosco il deserto che sembra infinito, e quella sensazione di essere di vetro. Trasparente come se ti potessero leggere dentro i segni della violenza anche quando non sono visibili sul corpo, fragile come se potessi andare in pezzi da un momento all’altro, con pensieri che come schegge di vetro esploso, potrebbero schizzare portandoti via, portandoti altrove la mente per sempre, purchè sia lontano, lontano da quel deserto. Frangibili come fossero di vetro eppure, eppure irriducibili. Eppure forti.

Assetate d’amore, di rispetto, di riguardo, di riconoscimento, ricongiungimento. E’ tuo marito, è tuo padre, è il migliore amico, è il tuo amante, è il tuo ex, è il tuo compagno di scuola, è tuo fratello, è il tuo datore di lavoro, è il tuo capo, è il tuo collega, è uno sconosciuto, è il tuo uomo. Ora basta! Non sono stanca, conosco i loro passi.

Non vivo più in quel deserto e conosco i passi che portano via.

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