La vita che cercavo ha vissuto i suoi sogni ... Si è spinta lontano ... Così lontano ... Che poco a poco si è smarrita ... Ha diluito i suoi contorni ... Fino a scioglierli ... Ora resta la vita che ho ... in attesa di quella che avrò ...
A mia madre
Scrivo Di questa casa dietro a un casello autostradale ... Di fianco a una collina ... Dove nutrendosi di verde Ci pascolano capre ... Del cinguettìo insonoro Sotto l'albero di fichi ... Dei rovi di rose selvatiche ... Degli odori che respirano l'alito dei vivi ... Scrivo Di qualcosa che è trascorso ... E non passato ancora ... Dei suoi resti nelle ossa ... Nei tuoi occhi verso sera ... Di un bacio che ti rubo ogni mattina ... Quando dal balcone mi allontano ... E seguo il gusto salato che va al mare ... Da qui così vicino ... Che non te ne vuoi andare ....
------------------------------- Il tempo in sè non da tempo a ciò che hai fatto.
Il pericolo non viene da quello che non conosciamo, ma da quello che crediamo sia vero ed invece non lo è. - Mark Twain -
Onesto è colui che cambia il proprio pensiero per accordarlo alla verità. Disonesto è colui che cambia la verità per accordarla al proprio pensiero [Anonimo]
Che scenda la notte...che si accendano le stelle...che brillino le lucciole...che si perdano tutti i sensi...e tra il profumo della tua pelle...e l'ebrezza di un dolce pensiero...il mondo sappia che t'amo per davvero. Anonimo
La vita che cercavo ha vissuto i suoi sogni ... Si è spinta lontano ... Così lontano ... Che poco a poco si è smarrita ... Ha diluito i suoi contorni ... Fino a scioglierli ... Ora resta la vita che ho ... in attesa di quella che avrò ...
ti capisco, nn immagini quanto. Spero che il futuro riservi un pò di miele per i nostri cuori stanchi e feriti..