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Online users : 2 // 21/12/2024 |
Totale Poesie : 7902 type="text/javascript"> |
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Dimmi..... -- Scritta da -- Dimmi..... |
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Dimmi, ti prego, che nel respiro di questo mondo Hai udito il mio respiro E nel silenzio di queste voci La mia ti ha raggiunto… Dimmi, ti prego, che non sono solo l’ennesima goccia nel tuo immenso mare di dimenticanza. Dimmi, ora…ti prego, che nello sgretolarsi dei miei desideri, avrò la tua mano a cui aggrapparmi per non cadere lentamente, ma inesorabilmente in quel vuoto di lacrime e disperazione, perché chi vi annega, è legge che più non riemerga. | |||||||||||||||||||||||||||
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Non più tenebre -- Scritta da -- Non più tenebre Dall’oscurità delle tenebre affiorò una luce…
Una luce soffusa che dolcemente sfiorava i nostri sguardi e…
…e così ci liberò dalla notte…
Finì la tempesta che ci strappava dal quel caro Amore…
Finirono le incomprensioni,
tornò il giorno…
Baciati dai raggianti colori dell’arcobaleno i nostri cuori si incontravano nuovamente…
…lentamente le nostre labbra tornavano a sfiorarsi…
…dolcemente i nostri cuori riscoprivano sensazioni
ormai cancellate dai nostri pensieri offuscati dalla notte…
… e così …
Rincominciava la Vita…
by Sonia
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Lacrime -- Scritta da -- Lacrime Lacrime color sangue cadono come goccie di vino in mari agitati di petali di rose...... |
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PICCOLI ANGELI -- Scritta da -- PICCOLI ANGELI "L'ora e' gelida,
triste, malsana...
I rintocchi di una campana...
Sterile suono di vite andate..
Bianche, spuntano le ali
di 26 piccoli Angeli,
laddove i lamenti,
coprono le voci della gente.
Nessuno sente l'odore d'incenso...
Non son una festa,
il cinguettio degli uccelli...
Gioite gente...
L'eterna mano di Dio
li ha voluti con se,
per farne piccoli Angeli... |
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( agosto 1977 ) Gli ultimi giorni di zio Carlu -- Scritta da -- ( agosto 1977 ) Gli ultimi giorni di zio Carlu " Era meglio ricordarti
col fiore all'occhiello
della smunta giacca,
ultima vision lieta
che avevo del tuo
sembiante antico.
T'ho voluto riveder
per imprimere la mia schiatta,
nell'affranto petto,
di un ricordo, che muore
giorno dopo giorno,
tenuto vivo dalla tua
quasi spenta vita.
Zio tu eri, l'ultimo ramo
ancora in breccia
d'un albero stecchito,
che cento tuoi nepoti
avrebbero soffiato linfa di continuo
per tenerlo in vita.
Perdonami se il mio pensier,
in questa triste visione,
vive in futuro.
La tua carne e' lacera e dolente,
in questo bianco letto ospedalier,
che preferir mi fa morte a vita.
Rino G.
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La conca verde -- Scritta da -- La conca verde La moviola del pensiero passa in rassegna la vita, e scende sempre giu' nel tempo... Agnano prima culla di
vita e di sbiaditi ricordi. Forse anche Fabio, il nipote,
un giorno avra' le stesse sue reminiscenze di oggi.
" Picciol otre, di nova vita ti pasci
e riempi d'immagini ridenti
la vita che cresce.
Rimanda, il canuto, il pensier
agli stessi momenti,
d'altri luoghi, di altri tempi.
Rino G.
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( agosto 1977 ) Gli ultimi giorni di zio Carlu -- Scritta da -- ( agosto 1977 ) Gli ultimi giorni di zio Carlu " Era meglio ricordarti
col fiore all'occhiello
della smunta giacca,
ultima vision lieta
che avevo del tuo
sembiante antico.
T'ho voluto riveder
per imprimere la mia schiatta,
nell'affranto petto,
di un ricordo, che muore
giorno dopo giorno,
tenuto vivo dalla tua
quasi spenta vita.
Zio tu eri, l'ultimo ramo
ancora in breccia
d'un albero stecchito,
che cento tuoi nepoti
avrebbero soffiato linfa di continuo
per tenerlo in vita.
Perdonami se il mio pensier,
in questa triste visione,
vive in futuro.
La tua carne e' lacera e dolente,
in questo bianco letto ospedalier,
che preferir mi fa morte a vita.
Rino G.
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Ci sarà mai...? -- Scritta da -- Ci sarà mai...? Ci sarà mai in tutto questo disperarsi,
un frammento di paradiso a cui aggrapparsi,
per me che respiro solo il respiro di ciò che ho distrutto,
e piango solo lacrime già consumate dal mondo,
prima ancora che esse si affaccino sui miei occhi,
avrò mai un’emozione mia,
solo mia, per cui piangere,
per cui sentirmi morire,
un cuscino di spine su cui giacere,
avrò mai per specchio i tuoi occhi ,
perché solo loro riflettono il vero,
una certezza forse crudele
ma comunque autentica
e dunque accettabile.
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vita -- Scritta da -- vita Scrive la mia anima
Su questo foglio
Di macchie
Immacolato.
Scrivono i miei pensieri
Nel racconto
Contorto
Dei giorni che lenti
Scivolano…
Respiro in questa
Nuvola di polvere
Che piano
Mi uccide.
Muoio in questo silenzio
Di chiasso in cui
Tutti gridano
E nessuno ascolta.
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Violenza -- Scritta da -- Violenza C’è forse amore nell’essersi spinti al di la di quanto è solitamente concesso…
C’è forse amore nell’esserci consumati come ceri nell’insulso tentativo d’illuminare di ricordi le notti prossime, quelle notti in cui sfiorarci non ci sarà concesso, in cui la luna brillerà meno e le stelle cadranno ed i desideri con loro…
C’è forse giustizia nella macabra cerimonia a cui il destino ci forza, quel violento bisogno di possederci, sentirci, l’uno nell’altra…
C’è forse giustizia nel pentimento a cui ciò ci porta, nel desiderio di cancellare quegli attimi carichi d’impeto e sostituire ad esso la dolcezza, il delicato suggello di quanto in realtà siamo, senza maschere di disperazione né mantelli di schiavitù.
E non credo sia insolenza il desiderio di sfida verso quel tempo e quello spazio che alla disperazione mi convocano.
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